Siento un vacío por dentro, me debilito lentamente. Me falta algo, me faltas tú. Esa persona capaz de sacarme una sonrisa en los peores momentos. Esa persona que me robaría un beso en el peor momento. Esa persona capaz de hacer que solo me fije en sus ojos, que me haga no ver más allá de su mirada. Me tiene concentrado, me tiene embobado, es mi punto débil, ahora me podría hacer mucho daño... pero no quiere, no quiere herirme. Solo quiere verme sonreír. Es la única persona en la que confiaría para contarle mis problemas.

La ¿no? búsqueda del amor

Hubo un momento en el que solo contemplaba el clásico dicho de "un clavo saca a otro clavo", es decir para olvidar a alguien me tenía que pillar de otra persona. Yo lo llamo "búsqueda activa del amor" y consistía en preguntarles a mis amigos si tenían a alguien interesante que me pudiesen presentar y si no tenían nada que ofrecerme (la mayoría de veces), se lo preguntaba a otro amigo. Me hablaron de muchas personas, conocí a otras tantas, pero todas fugaces, ninguna se quedó.

Hace tiempo estuve hablando con una amiga de este tema y le expliqué mi situación. Ella me dijo que me pasaba eso porque yo era así, necesitaba buscar y tenía la necesidad imperiosa de buscar a la desesperada. También me comentó sobre su estado, pues al parecer ella no buscaba desesperadamente una pareja, sino que lo dejaba "en manos del destino" por decirlo así. Su situación era muy estable, sobre todo comparada con la mía, gracias a mi altibajos amorosos. Esta conversación supuso un verdadero punto de inflexión en mi persona pues me hizo pensar mucho: si en teoría el destino te asocia con alguien, entre conocer gente a la desesperada y no hacer nada y simplemente esperar no había diferencia, pues tarde o temprano os acabaríais juntando.

Actualmente llevo ya más de un mes en lo que he bautizado "búsqueda pasiva del amor". Realmente me siento mucho más feliz, ya no me preocupo por conocer gente, me preocupo por mi felicidad. Simplemente espero a que esa persona llegue. Es obvio que si llega alguien especial, voy a caer, y va a ocurrir eso de las mariposas en la tripa que te haga pensar: Bro It must have been love.

It must have been love  Roxette (from Pretty Woman) (1990)

Decido esperar, esperar a que vengas. Esperar a que me quieras. Esperar a que me beses. Esperar a que me abraces. Esperar a que me ames. Esperar a conocerte. ❤️

Weno, pos una vez más vengo a mostrar mi rechazo total hacia un personaje, bueno, más bien un grupo.

Queen inició su carrera en 1970 con Freddie Mercury, Brian May, Roger Taylor y John Deacon. En 1991, Mercury muere, dejando un gran agujero en la banda, pues se habían quedado sin el vocalista principal. Y bueno, en el 97 se fue Deacon, pero eso nunca le ha importado a nadie.

Tras esto, se empezaron a buscar sustitutos. Se quedaron con Adam Lambert (por desgracia) 

Según decían May y Taylor, le eligieron porque Lambert tenía una gran habilidad para los agudos. Y. a ver, sí es cierto que Freddie tenía un rango vocal amplio, pero cabrón, no me metas a un contratenor como si fuese un barítono porque "hace agudos". En serio, Lambert tiene un rango vocal de mierda y un timbre asqueroso y repulsivo. Incluso diría que es totalmente afeminado y eso no pega una puta mierda con Queen. COÑO, PONME UNA VOZ FUERTE Y POTENTE, NO A UNA NIÑA GRITONA.

Cambiando de tema, todos conocemos las pintas que tenía el señor Freddie en los conciertos. Era extravagancia pura, enseñando pecho, una reina, vaya. Claro y ahora con la puta moda esta de que si eres gay, tienes que vestir como si fueses gilipollas, pos el Lambert ese de mierda, que se siente mazo identificao con eso, se pone ropa ridícula haciendo la versión moderna del fallecido cantante que queda como un culo. Es que de verdad, no tuvieron ni la puta decencia de coger a un tío que vista normal o es que tenían que coger a otro maricón pa seguir con la tradición???

Por otra parte, el pedazo de subnormal este tiene el ego muy subidito pa ser la puta mierda que es. La verdad es que nadie sabe quién es, en plan, es el Freddie Mercury del chino, el men que sustituye a una estrella, una copia barata de Mercadona. Bro, bájate del pedestal. Sí, estás en Queen y todo lo que tú quieras, pero nunca serás Freddie. Así que relájate, imbécil, que nunca serás el rey.

 

Juzgar a un libro por su portada

 ¿Cuántas veces nos habrán repetido que nunca, bajo ningún concepto, hay que juzgar a un libro por su portada? Esta frase, tomada de manera metafórica, nos quiere decir que no debemos juzgar a una persona por su apariencia o la primera impresión que nos dé, sino por cómo es en realidad, que hay que conocer a un individuo para poder determinar si nos gusta o no, si es afín a lo que queremos encontrar en alguien. O incluso si no lo es, podemos llegar a acostumbrarnos a su forma de ser y opiniones, aunque disten mucho (quizá, incluso, demasiado) de las nuestras. En definitiva, y estoy de acuerdo, no podemos opinar realmente de alguien sin antes haberlo conocido. 

  Sin embargo, si tomamos la frase de forma literal, se entiende, sin lugar a confusión, que no podemos sentenciar el contenido de una obra simplemente por cómo es por fuera. Primero, hay que leerla para ya a partir de eso, formar nuestra propia opinión sobre el relato, historia o hecho que en ella se nos narra. También estoy completamente de acuerdo. Sin embargo, y sería hipócrita decir lo contrario, no se puede negar el gusto por lo estético que tenemos las personas. Que la portada de un libro sea bonita o no, no va a influir en si la narrativa de su autor es buena o mala, o en si la historia que se nos cuenta es interesante; pero sí que puede influir en las ganas que tengan ciertos lectores a la hora de pararse a hojear esa obra de primeras. Puede que no pase esto en todos los lectores, sin embargo, ciertas personas van a verse influenciadas a la hora de elegir un libro del que de no sepan de qué trata por cómo sea este por fuera. De primeras, llama más la atención un libro con una portada bonita o llamativa que uno que sea, por ejemplo, por completo blanco. El dibujo, el diseño o la tipografía de una cubierta son elementos clave para atraer la atención a un libro en una librería. Si alguien ve de repente una portada que llama su atención, lo más probable es que se acerque a mirar el libro y a leer de qué trata este. Incluso en obras que cuenten con varias ediciones,  el lector cogerá la edición que le resulte más llamativa (repito, si está descubriendo el libro). 

  A día de hoy, se da mucha importancia al diseño de cubierta, encuadernado y presentación interior de los libros que salen a la venta como reclamo para atraer a nuevos lectores. Y esto puede tener sus ventajas y desventajas. Al final, una portada bonita y una sinopsis interesante no son ni la mitad de lo que es en realidad el libro, y puedes caer en el error de comprar un libro que te resulte atractivo y al final acabe por no gustarte nada (me pasó personalmente con el libro de After, de Anna Todd). Pero también puedes descubrir, si tienes suerte, grandes obras y autores que acaben encantándote (mi ejemplo es con En el café de la juventud perdida, de Patrick Modiano). 

  En definitiva, considero que es importante (aunque no fundamental) que un libro tenga una presentación atractiva, que llame tu atención, pero tampoco hay que pecar de ilusos ya que nunca se debe juzgar a un libro por su portada.

  A continuación, como extra voy a poner dos libros que me entran ganas leer simplemente por su portada :D

Fragilidades, de Sara Búho.

Once upon a broken heart, de Stephanie Garber.

"-Me parece que alguien va a hacerse daño...

 +Carrie, no puedo evitarlo, no lo había   pasado tan bien desde hace mucho tiempo."

¿Será que solo somos felices cuando sufrimos? Qué solo notamos amor cuando nos hacen daño? Cuando estás cerca, jodiendome, ¿es cuando más me quieres? Puedes hacerme daño, me dejo, ¿Me quieres? No, te aprovechas de mí. Soy feliz, me haces feliz, me levanto cada mañana con una sonrisa, pensando que quizás me has escrito para decirme que me quieres, que sí me echabas de menos. Que echabas de menos mis abrazos, mis caricias, mis besos. Ni tú sabes lo que quieres; quieres tenerme, pero hablas con otros; quieres que te quiera, pero tú no me quieres; quieres hacerme daño y te da igual. Estuviste siguiéndome, persiguiendome, y me encontraste, volviste a entrar en mi vida ¿Qué coño pretendías? ¿Qué no me pillase?, ¿que no te volviese a querer?, ¿qué serías uno más? PUTO DESGRACIADO.

Vídeo del gran psicólogo Bernardo Stamateas

Inocente

Mamá siempre me había dicho que nunca se debían planear las cosas, pues nunca acababan saliendo como uno espera, supongo que es otra de las tantas cosas en las que no me parezco a ella, me encanta planear y soñar con el día que llegue, al final nunca acaban saliendo mis planes, pero esa es la idea supongo, cumplir las cosas planeadas es lo difícil, siempre hay algo que falla, pero se sigue teniendo la esperanza.

Otra cosa es eso, siempre tengo esperanza, no por algo el dicho dice que la esperanza es lo último que se pierde, aunque creo que en mi caso, la esperanza emana de mi, como si fuese una fuente infinita de agua, nunca la he perdido, aunque eso no quiere decir que sea una ilusa, se cuando las cosas no van a más, cuando un ciclo tiene fin y se que toca empezar otro, soy ilusa en otras cosas, pero en lo que respecta a la vida no, quizás lo parezca, bueno, estoy segura de que lo parece, mi ser porta una imagen permanente de inocencia y bondad, una cara de niña buena que ni yo misma puedo cargar.

Se más cosas de las que digo y demuestro, a veces portar la imagen de la niña buena que nunca ha roto un plato sirve de mucho, para manipular principalmente, para mentir, para incluso pasar desapercibida entre los culpable de un asesinato, mi rostro refleja la inocencia típica de la infancia, pero no es tan visible como para que llegue a pasar como un flash un ápice de sospecha ante la mente de alguien, tengo la cara de una ilusa e inadvertible muchacha, por eso nadie pensó en mí cuando todo sucedió, yo solo fui una simple espectadora detrás del cordón policial, alguien que aunque conocía a la víctima, nunca fue relacionada con el, hasta se dudaba de que me conociese.

Ellos eran los ilusos, Jorge si me conocía, más bien que la mayoría del mundo, igual que yo a el, yo era su escape, el para mi, solo era otra máscara delante de una persona, una mentira, un títere entre mis manos, pero yo tampoco es que sea la mala de todo el cuento, el sabía que le utilizaba, lo sabía a la perfección y se dejaba utilizar, si le daba algo a cambio, no algo tan desvergonzado y clásico como sería el sexo, creo que incluso, eso, hubiese sido mejor que aguantar el repulsivo olor que emanaba de el cada que parecía revolcarse entre los cuerpos ya putrefactos de la fosa común del pueblo, yo era una especie de guardiana, callada, una mentirosa nata lo suficientemente lista como para idear un plan en caso de que alguien pasase cerca, sí, en efecto, hubiese preferido tener sexo a cambio de haberle seguido utilizando como un mero títere a tener que ver tal repugnante acto, cada noche, después de las 00:00.

La primera vez que Jorge se acerco a mí, fue el 12 de Diciembre, a unos días de que nos diesen las vacaciones de navidad, ese cabeza hueca podía llegar a ser lo suficientemente sigiloso como para que nadie supiese, si el no quería, que se relacionaba con una persona, y eso que la mayoría de lo que pasaba en este pueblo se sabía, pues era tan pequeño, que hasta el mero aletear de una pequeña mariposa cerca del faro, se sabía a los minutos cerca de la entrada, a la otra punta, pero el fortachón sabía como pasar desapercibido, como esconderse y hacer las cosas que hacía. 

Ese día solo se deslizó a mi lado y me metió una hoja de papel doblada en cuatro dentro de la bolsa de tela que ese día tenía, y me empujó sutilmente con el brazo, no hizo falta leerla, llevaba pululando varios días a mi alrededor, sabía que era lo que quería, aunque en ese momento no estaba segura de lo que era. 

Estuvimos tres semanas encontrándonos todos los días, a mi solo me servía como una especie de elixir, un elixir que cambio de sentirme bien, me pudría el alma, poco a poco, su sufrimiento, sus lágrimas, viendo en mi la luz, era como confiar en que un lobo adicto en la carne no iba a tener la tentación de devorar a su amigo el corderito. Algunos dirían que estaba loca, pero era una palabra que apenas llegaba a definir la sensación de éxtasi que me otorgaba su sufrimiento, su propia locura arrastró el último ápice de cordura que guardaba en mi y sin embargo, era una sensación liberadora la que parecía recorrerme.

¿El porque le maté? No había una respuesta clara, podría decir que fue en defensa propia y se que me creerían, podría decir que no aguanté la presión de cubrir los delitos que se cometían todas las noches en la fosa dirigidas por el, podría decir tantas mentiras y me seguirían creyendo, pero la única verdad es la que me llevare junto a mi cuerpo sin vida, la verdad es que le maté porque su sufrimiento emocional se me quedó corto, le maté porque quería que sus lágrimas fuesen por mi, le maté porque sentía tal deseo de poder acabar con su vida que mi locura tomó las riendas de mis funciones, le maté porque quería, quería ver sus ojos sin vida con un último atisbo de esperanza, quería oírle suplicar ayuda, quería saber que el acabaría donde todo empezó, en aquel foso, escondido entre los árboles y donde el eco de las olas resuena.

Culparon al farero, que estaba en el lugar idóneo en el momento equivocado, arrestaron al cura pues sus manos estaban manchadas de sangre, y por último, condenaron a muerte a su madre, que siempre había expresado abiertamente que nunca quiso a su hijo y que siempre quiso verle muerto.

Y yo solo quedé como una espectadora, una que no sabía nada, una que pasó siempre desapercibida, con mi cara de niña, mi actitud de ilusa y la inocencia que desprendía, solo que está vez había algo más, ganas del elixir, del sufrimiento, ganas de poder sentir como se escapaba la vida de las personas con el hilillo de su ultimo aliento, y una vez descubierta la droga, es difícil desprenderse de ella.    

La arquitectura fea I

Hace unos días vi una noticia hablando sobre la Trellick Tower, una torre (como su nombre indica XD) de unos 30 pisos de altura situado en Londres. Este edificio fue construido en 1972 y fue diseñado por el arquitecto brutalista húngaro Ernő Goldfinger. En esta noticia mencionaban el edificio como uno de los más feos. Y, a partir de aquí me hice un par de preguntas: 1) ¿Quién coño dice que un edificio es bonito o feo? 2)¿Porqué la arquitectura tiene que ser bonita?

Realmente, desde que estudio esta carrera siempre he visto una clara búsqueda de un edificio bonito antes que uno funcional. Y, obviamente, si es bonito y funcional pos mejor. Mismamente en las cátedras de proyectos en los que he estado, se ensalzaban (diría yo de manera muy extrema) los proyectos bonitos o muy atractivos, pero que sin embargo, no tenían ninguna función o si la tenían eran muy banales o sencillas. Se buscaban proyectos con una gran atracción, que fuesen mu bonitos, con curvas o muchos palos y mierdas inútiles, en los cuales tenías que depender de la introducción de un forjado pa no clavarte los palitos que conforman el edificio por el ano (porque maybe that wouldn't be a good idea).

Sobre el tema de la belleza de los edificios hay mucho que decir, realmente es algo muy subjetivo, pero como que hay cierta unanimidad para definir tal belleza (existiendo ciertas excepciones). ¿A quién no le parece bonito algo como la estación de teleférico de Innsbruck de Zaha Hadid? ¿O la casa de bomberos Vitra de la misma arquitecta? Pos a mí XD, la verdad es que Zaha Hadid ni me va ni me viene y está extremadamente sobrevalorada por ser la primera arquitectA muy famosa. O edificios como el Auditorio de Tenerife, que no me llama de ninguna forma porque sí, es mu bonita, pero pa qué sirve tener una aguja ahí arriba, en plan, es un edificio, no una abeja XD

Sinceramente prefiero edificios como el Centro Nacional de las Artes en Kaohsiung de Mecanoo. Quizá por las formas curvas bastante sugerentes, quizá por los relieves. Otro edificio que me parece precioso es el Gran Hotel Bali de Benidorm. Su estructura, su vestíbulo, los ascensores, el mármol presente en casi todo el edificio...

Tengo la suerte (o la desgracia) de vivir en un barrio, del cual la mayor parte de los edificios pertenecen a una colonia y son todos iguales. Independientemente de a quién preguntes, te dirán que esos edificios son feos. En verdad es que esos edificios son antiguos y el barrio es un barrio de.....Hmmm Pensándolo mejor, hablaré de esto en otra entrada que ya os he contado suficiente. PERMANEZCAN ATENTOS.