El canto

El arte de expresar con la voz, el instrumento lírico, los sentimientos hablados, los versos cantados, las emociones expresadas, los cantantes cantando.

El cantante es aquella persona que se dedica profesionalmente al canto. Que sea bueno o malo no tiene nada que ver con que sea o no cantante. Es por esto que podríamos considerar como cantantes de igual manera a Ainhoa Arteta y a Rosalía; a Elvis y a Anuel AA; Camilo Sesto y a Raphael. Qué conste que me ha costado escribir esos nombres juntos y decir que todos son cantantes, pero al fin y al cabo lo son (o lo eran). Wikipedia define cantante como aquella persona que produce melodías con la voz utilizando

palabras que suelen rimar y acompañados de música instrumental.

Popularmente se reconoce a un cantante como alguien que canta, es decir, que produce melodías con la voz y, poniéndonos exquisitos, la gente que hace trap no canta, porque hablar no es cantar. Por tanto, artistas de la talla de Bad Bunny no cantan. Y como consecuencia, no podemos considerar a los raperos como cantantes, porque rapear, por mucha música que haya de fondo, sigue siendo hablar.

Personalmente divido la música en 3 etapas: la clásica, la popular y la desmusicalizada. La primera de estas se desde que empieza el canto operístico (sobre el siglo XVII) y acaba en la segunda mitad del siglo XX. Durante este tiempo se desarrolla únicamente el bel-canto u ópera. A los hombres se les enseñaba solamente a usar su voz de pecho, una voz más grave y potente; mientras que a la mujer se le enseñaba únicamente el empleo de la voz de cabeza, más ligera y suave. De esta forma, solo se desarrollaba la mitad correspondiente del rango vocal sin tocar el passagio. Además, a ambos se les enseñaba a mantener la laringe en una posición más baja, consiguiendo así un color de voz más oscuro y una mayor buena proyección (para que sonase más potente). En esta época se dieron a conocer fuertemente los castrati y su peculiar forma de mantener los agudos de un niño encerrados en el cuerpo de un adulto (ej: Farinelli) gracias a la castración física de un prepúber.

La segunda etapa es la popular, donde se incorpora la música popular a las vidas de la gente. Ya existía otro tipo de canto que no fuese el lírico, pero no sé enseñaba, no había profesores, no había academias de canto popular, los cantantes aprendían por sí mismos y de sus propios errores. En esta etapa podemos destacar a Freddie Mercury que desarrolló su propio aprendizaje vocal y aprendió el mismo y de sus propios errores logrando una técnica vocal que, aunque empuja mucho el aire, y por tanto aumenta la presión subglótica, es bastante estable y le sirvió para los años que este estuvo cantando. (Es importante mencionar que es probable que de haber seguido vivo, no hubiese sido mucho más larga a causa de unas graves lesiones vocales por empujar el aire). Otro cantante así era Michael Jackson, que tenía problemas en la respiración y en el passagio (puente entre voz de pecho y voz de cabeza). En la década de los 80 se puso en contacto con Seth Riggs, un vocal coach que enseñaba una técnica innovadora llamada "canto al nivel del habla" que sostenía que cualquier persona que pudiese hablar, podría cantar. Este profesor le proporcionaba al cantante varias clases diarias de canto con el objetivo de mejorar su técnica.

Sesión de ejercicios vocales con Seth Riggs

A partir de ese momento, se empezaron a crear las clases de canto popular, algo innovador para ese momento. Llegó el aprendizaje del control de la laringe, del color de la voz, de la regulación del aire y de la proyección. En resumen, un aprendizaje mucho más completo y que tocaba todas y cada una de los puntos que componen el aparato fonador. Gracias a esto salieron cantantes con técnica impecable como Mónica Naranjo y Dimash Kudaibergen, ambos con formación tanto lírica como popular.

                                    

Y bueno, luego llega la época desmusicalizada, en la cual se pierde toda la doctrina musical y la gente no tiene ni puta idea de música. Se idolatran a tíos que no tienen ni puta idea de música y que, como no sirven para nada en la vida, pos se meten a hacer trap o reggaeton (y rap si quieres incluirlo). No tengo mucho que decir de esta etapa pues me da puto asco y me avergüenza bastante estar presenciándola.

La chica del bar

No era la primera vez que Elián se quedaba hasta tarde trabajando en el bar, recogiendo los vasos que los tres borrachos habituales que frecuentaban el tugurio donde trabajaba dejaban a medio beber después de caer inconscientes en el suelo de baldosas negras y blancas del local, tras dejar los vasos limpios y colocados para la mañana siguiente, se despidió de la dulce Mar, su jefa, una señora de unos 80 años que regentaba el local con mano dura y con corazón de hierro, la dió un beso en la mejilla y se puso el abrigo que su madre la había regalado las pasadas navidades, sus tacones rojos resonaban por el pavimento de las calles de Madrid, ya oscuras y con la escasa luz de las farolas iluminandolas, el sonido de un maullido proveniente de un gato a lo lejos hizo que se sobresaltara, saco el movil que a duras penas se había podido comprar y miró la hora, las tres de la madrugada, las calles se encontraban vacías a excepción de algunos parques donde los jóvenes se encontraban haciendo botellón, mañana por la mañana madrugaba, tenía un examen de Física a las nueve y por la tarde tenía que volver al bar para ayudar a Mar con la clientela, cuando se mudó a Madrid desde su pequeño pueblo no aceptó la ayuda de nadie, quería valerse por sí misma y demostrar que valía para algo, por lo tanto aceptar la ayuda de su padre, el hombre que la abandonó, no estaba en sus planes.

P: (c chupa el ojo)

Joder, me aburro demasiao, en plan mazo, joder me cago en la puta COÑO NO SÉ QUE HACER :(

Weno, posibles opciones: tirarme por la ventana. JODER LA PUTA DERMATITIS COÑO COMO PICAAAA AY DIOS QUE GUSTO UFF.

 Ya está, ya ha empezado el puto calleja de mierda este otra vez. De verdad que puto falso de mierda, él y su puto programa.

Jo en verdad, echo de menos Tenerife, el Puerto y su inconfundible nube de mierda que siempre tapa el valle de la Orotava.

Eeeh me estoy dando cuenta de que los viajes me dan puto asco, en plan, solo disfruto el estar en el sitio, pero el viaje a ese sitio no. Y curiosamente antes era al revés.

Buah, llevo mazo días seguidos pidiendo Freebies en AliExpress y no ma tocao na. En plan, me tocó un reloj de estos en plan el puto iWatch este de mierda, pero en versión china. Bueno, qué más da.

Jo, echo de menos quedar con gente. Uy casi escribo echo con "h". Mu F. En plan, me apetece quedar, pero no gastarme los dineros. Fucking capitalismo. Mira que prometí que no me iba a comprar nada en verano y ya llevo 2 camisas y una chaqueta, me cago en la puta de los cojones.

En verdad, puto Bustamante. Que sea contratenor me jode mazo, eso sí, Azul lo canta fatal. Una voz privilegiada sin explotación, una pena, que no un pene XD.

Me voy a tomar un tesito que son las 5 y bueno, el tesito es sagrao e intocable (Puto Luis).

Escribir sin nada que decir

 

"Las palabras son todo lo que tenemos."

Samuel Beckett

Te sientas frente a la pantalla, cierras los ojos y suspiras fuerte. Te preparas para encontrar en ti palabras que no tienes y empiezas a teclear sin control banalidades que solo suman letras a un texto sin sentido. Lo relees. Intentas encontrar algo bueno, que merezca la pena, que haga saltar la chispa. Y nada. No ves nada que merezca la pena salvar de todo el discurso sinsentido que te estás montando. Te frustras y vuelves a suspirar, más fuerte que la primera vez, pero con menos paciencia y ganas. Y vuelves a la carga. Vuelves a escribir unas cuantas palabras que hilen el desastre anterior con el nuevo que estás a punto de crear. Y te desvías del tema. Y te vas por las ramas. Y aun así, nada interesante que contar o añadir. Pasan los minutos, divagas entre las líneas releyendo todas y cada una de ellas pensando en alguna frase que esté disfrazada de inspiración, para acabar profundizando en ella y darte cuenta de que sí, estabas en lo cierto, no tienes nada que ahora valga la pena contar, ni que sea significante, ni que pueda merecer ser leído. Escribes porque tienes que escribir. Porque no queda otra que refugiarte en tu mente y adornar el lugar con palabras bonitas y frases rebuscadas que den algo de color al blanco de la situación y al blanco en el que quedan impregnadas. Y pese a no tener sentido, te sientes un poco más ligera, con menos carga que afrontar a solas, quizá por el consuelo de que sabes que otra persona va a leer esto y quizá encuentre una lógica en tu caos verbal. O en tu caos interior, que muchas veces es prácticamente el mismo. Y no dejas de escribir sin nada que decir hasta que por fin te quedas sin frases salvavidas y tienes un texto entero.

Microrrelatos

Sus ojos escanearon todo lo que se situaba a su alrededor, nunca había sido alguien importante, nunca destacó en nada, fue un cero a la izquierda durante sus 21 años de vida, en su familia, con sus amigos, incluso con su pareja era la tercera en discordia.

Bastaron tres segundos para decidir que su vida nunca debió ser, y se precipitó al vacío enmendando el error que creo el universo. Lo último que vieron sus ojos antes de morir fue la sombra de una persona desde lo alto del edificio que parecía despedirse de ella con una sonrisa.

*

Yo soy de las que creen que una mirada dice más que mil palabras. Los ojos son ventajas a nuestra alma. En ellos surge la primera chispa, y en ellos muere el último fantasma de nuestra última emoción. 

Los ojos trasmiten tantas emociones que resultan tan abrumador verlos fijamente, que nos hacen sentir incómodos, yo, por el contrario, no me suelo achantar ante unos ojos bonitos, por eso, a pesar de morir a manos de quién creía que era el amor de mi vida, no me molesta tener como última mirada los orbes azules del chico que una vez amé.

*

El chico tocaba la guitarra en medio de un mar de personas, siendo ignorado por la mayoría, sus sentimientos iban escritos en esa canción, alzaba la voz para hacerse oír, pero su voz era acalladas con los gritos de las personas y con las conversaciones que estás mantenían, terminó la canción decaído, rogando por unas monedas "otra vez será" pensó esperanzado.

Se alejó de ese vagón y paso al siguiente, esperando tener suerte en ese, volvió a alzar su voz, las lágrimas le caían por las mejillas, pero entre tanto murmullo era solo un susurro más, su voz potente reclamaba atención. Pero estaba solo, el y su guitarra, su corazón se estrujó de dolor y volvió a rogar un poco de atención, un poco de dinero para poder sobrevivir en las calles, tres míseros euros fueron colocados en sombrero que dejaba a sus pies, durante lo que restaba de día había llegado a recaudar 20€, esa noche podría cenar algo decente.